Ciberpoema

 Ciberpoema

Un día la máquina escribirá un poema. 

Y será un poema perfecto, inmejorable.

Acometerá el reto que había postergado

con su flamante software actualizado. 

La máquina examinará sus bases de datos. 

Abrirá la carpeta de tu nombre,

desplegará los campos, hará clic en "tus sentimientos",

sumará frecuencias y elegirá la emoción más intensa

Buceará en el tesauro digital de las palabras,

iniciará sus enormes diccionarios,

apilará sinónimos en matrices incontables

ordenadas por índices de compatibilidad.

Instalará los diccionarios de rimas

eligiendo la opción de consonancia,

millones de secuencias alfanuméricas

serán comparadas al instante.

Abrirá el catálogo de estructuras poéticas

buscará un esquema que cuadre con la idea

proseguirá enlazando frases de sintaxis perfecta

aplicando series infinitas de álgebra booleana 

que pasará por los filtros de reputación,

hasta llegar a la solución inapelable.

Hará un feedback si no encuentra salidas

ante un índice de calidad débil, 

volverá a un verso de reciente indexación

y lanzará un nuevo proceso de compatibilidad.

Activará en algún momento el algoritmo de "sorpresa",

arrancará ocasionalmente las series aleatorias;

esto dotará el poema de pulso imprevisible,

de la humana cualidad del desatino.

Ajustará finalmente porcentajes

de palabras, categorías gramaticales, 

emociones, metáforas, figuras...

que comparará con la biblioteca universal de los poemas. 

Y si, logra una puntuación favorable, 

mayor que 99,9 %.

volcará en la pantalla un poma

pulcro, perfecto, incontestable.

Y después pedirá pulsar "me gusta", 

pero ya nadie lo leerá. No habrá poetas.

CANCIÓN

Poema pequeño

 Poema pequeño

Hoy mi poema será pequeño, 

estoy cansado; rendida el alma,

molido el cuerpo busco la calma;

tras la vigilia yo anhelo el sueño.

Más no por eso ceja en su empeño

la voluntad que rima y empalma

verso tras verso, junto a la palma

cumple la pluma su desempeño.

Contra el cansancio yo me remango

Ante el enredo y mi barullo

me llamo al orden, alzo mi orgullo.

Así, despacio, los voy juntando,

los voy midiendo, los voy rimando.

Y finalmente, por fin, concluyo.

CANCIÓN

La utilidad del poema

La utilidad del poema 

Un poema sirve para pensar:

lo construyes en tu mente

convocando los recuerdos,

ordenando las ideas,

probando alianzas de razones

que buscan maridajes perdurables.

Un poema sirve para sentir:

es barajar emociones;

mostrar afectos, 

repartir penas,

regalar alegrías, 

acercar caricias

y jugar con las sorpresas.

Un poema sirve para curar;

es terapia de papel y pluma,

receta de los milagros...

El principio activo de los versos

es la humilde medicina del alma,

dosis de palabras que alivian y sanan;

conjuro en papel que vivifica el espíritu.

Un poema sirve para hablar

en primera o segunda persona:

contigo, con Dios, con uno mismo;

con él desconocido que se hace tú;

con otro yo, o yo mismo en todo tiempo.

Un poema sirve para soñar,

para armar edificios imposibles,

para imaginar lo que nunca vimos, 

y dibujarlo en el papel con las estrofas;

para iluminar lo que se apagó

para apagar lo que brilla demasiado.

Un poema sirve casi para cualquier cosa; 

pero no vale para hacerse rico,

ni perseguir la gloria en el instante,

solo, acaso, para vivir pobre,

para tener poco, 

para luchar mucho y 

para ser el secreto guardián

de una rara felicidad.

CANCIÓN

Quijote

 Quijote 

Acaso Rocinante no quisiera

ser Bucéfalo ni, quizás, tu lanza

deseara ser verdugo en la matanza

de molinos o gigantes, lo que fueran.

Quizás tu escudero Sancho Panza

no ansíe tanto la ínsula extranjera.

Quizás los pellejos vino fueran

y Dulcinea te niegue la esperanza.

Pero yo, mi querido caballero,

al alba por caminos de locura

cabalgo decidido y justiciero.

Yo te abrazo, caído, con ternura.

Y privado de razón así te quiero:

razón sin ilusión nunca se cura.

CANCIÓN

Más ¡No más!

 Más ¡No más!

Reproducción parcial de dibujo de Luis Grañena

¿Mas, no más? 

No me lo creo, jamás:

Que nos miente a los demás.

señor Mas.

Siempre en el verso, además,

de humilde o de mandamás;

al final nos sale Mas:

Nunca tocamos a Mas.

Como dicen las mamás: 

Una y no más, 

santo Tomás.

¡Ojalá! ¡No digo más! 

CANCIÓN

Una amapolita

Una amapolita

Un amapolita
al ver que cortaban
al trigo su amigo
se cortó ella sola:
¡Pobre amapolita,
mi pobre amapola,
han cortado el trigo
que te acompañaba,
que te consolaba,
cuando estabas sola!
Yo os entierro juntos
en la misma fosa.

Vendrán al entierro
muchas mariposas,
y abejas del viento
de un cerro a otro cerro
llevarán al mundo
este bello cuento
de amistad hermosa.

CANCIÓN

El pájaro sabio

 El pájaro sabio

(El pájaro que anida en la pared de las clases de Sandra y Mónica, 4º de EP, C.E.I.P. Antonio de Nebrija. Alcalá de Henares. Madrid. 2007. )

El pájaro sabio

quiere aprender.

No hizo su nido

en cualquier pared.

La hizo en la escuela

y, aunque se cuela,

estudia en primaria

lenguaje e inglés.

A Sandra la escucha,

a Mónica ve

Y aprende con mucha

ilusión a leer.

Jesús le hace señas,

le dice que pase:

- si tanto te empeñas

ven para mi clase...

Carmen le sonríe

y le guiña un ojo

te dejo que mires,

pero no te cojo...

Se esconde, no quiere,

de nadie se fía.

El pobre prefiere

su nido allá arriba.

Listo pajarito,

pajarito sabio,

Todos te enviamos,

porque te apreciamos,

un lindo besito

desde nuestros labios.

CANCIÓN 

Triste narciso

 Triste narciso 

Triste la flor, los pétalos ajados,

inclina su corola sobre el vaso:

"Tú nota de color no viene al caso"

(se escucha en la distancia este recado)

¿Qué cuerda del rencor habré pulsado?

¿Ser regalo a una mujer es un fracaso?

¿La flor no es mujer y es hombre acaso?

(se pregunta aquel narciso desolado)

Si soy bella, soy amor, galantería;

si con mi aroma perfumo y agasajo,

¿no podré felicitarte en este día?

Si a los muertos acompaño y amortajo

si nací, sufrí, crecí con alegría...

¿no podré felicitarte en tu trabajo?

  

CANCIÓN

Fábula de la oveja vieja y el agua clara

  Fábula de la oveja y el agua clara

Un joven cordero y una oveja vieja

Llegados al río, sucio lo encuentran

enturbian el agua los que antes entran

ya no hay agua clara, el cordero se queja.

¿Quieres agua clara? Le dice la oveja

Adelanta a todos los que en él se adentran

ponte tú el primero: eso es lo que cuenta.

El cordero acepta y entonces la deja.

Remonta el rebaño y pronto se aleja

y en lo alto del río bebe el agua fresca.

Al ver turbio el agua: todos se lamentan:

¿Ves lo que nos pasa porque das consejas?

-Ya me tenéis harta -dice la pelleja-

Si doy un consejo, todo son monsergas

y si no lo doy todos me protestan.

Haga lo que haga, siempre tenéis quejas

Y se fue a pastar pensando perpleja:

"Oveja que bala, ya no come hierba"

las otras ovejas, pronto se impacientan

corren río arriba donde el agua espeja

Todas se adelantan, todas se despejan,

por ser las primeras luchan y se enfrentan,

no beben ni un sorbo, nadie se alimenta

nadie se conforma, nadie se apareja.

Rendidas, lisiadsas, rotas las guedejas

se tumban cansadas que si no revientan.

Entonces sin fuerzas, sin que se defienda:

Llegaron los lobos y las despellejan.

¿Hace falta, amigo, una moraleja?

¿Cuándo nadie cede y todos se enfrentan,

cuando cada cual, tira por su cuenta...

¿Eres tú el cordero o la oveja vieja?

NOTA: Si quieres ver una versión en prosa más detallada y conocer el origen de esta sencilla fábula, lee el artículo de este otro blog mío en el que te explico su origen: La fábula de la oveja y el agua clara  

El trotamínimos

 El trotamínimos

Desde niño exploré el mundo. 

Me empujó la fascinación por este planeta maravilloso.

Primero exploré mi casa, mi calle, mi ciudad...

Luego alcancé el extrarradio, los pueblos vecinos, lejanas provincias...

Más tarde, en el momento de la fuerza y la osadía, viajé naciones, visité países lejanos...

Siempre me gustaron los lugares exóticos, las maravillas de la naturaleza...

Fui al desierto hasta que construyeron sus complejos artificiales allí los cataríes.

Subí al Everest hasta que la cola me hizo esperar en el filo de las montañas.

Surqué el mar hasta que las islas de plástico me impidieron el paso.

Crucé el ártico hasta que , derretido, me adelantaron los yates desde la costa.

Alcancé el espacio, pero las estaciones espaciales me parecieron albergues abarrotados.

Ahora me conformo con acampar al lado de una pequeña charca mirando las estrellas. Y así soy feliz. 

CANCIÓN

No cortaré la flor

 No cortaré la flor

No cortaré la flor porque sea bella

ni me llevaré su olor aunque me embriague;

la dejaré en el rosal, es donde ella

es feliz, sin que la roben ni la apaguen.

No callaré las risas, las estrellas

de alegría chispeante aunque me agrade

no quebraré la garganta a la doncella

que ríe, que canta y que te atrae.

No clavaré por el pecho la pequeña

mariposa tan hermosa, aunque me pague

con oro algún museo, alguna reina,

algún coleccionista que la guarde.

No cazaré el pájaro que en aquella

rama con sus trinos nos distrae;

no habrá jaula ni prisión porque descuella

por cantar; no lo encierro bajo llave.

CANCIÓN

Soneto a la manera de Sor Juana

Soneto, a la manera de Juana,

(dedicado por lejano admirador)

En tus juegos, niña Juana, en tu dulzura

yo quisiera ser tu amigo, niño amante;

hacer coro de tus risas; tu semblante

yo besar y rendirme a tu locura.

Con la Juana adolescente, flor tan pura,

yo quisiera conversar que, tan brillante

y tan sabia, con un beso, yo galante,

pagaría tu talento y tu hermosura.

Yo quisiera en tu aposento contemplarte

rodeada de instrumentos y lecturas.

Y vivir en tu celda de habitante.

Despojar de sayales tu figura,

desarmado perder la compostura,

rendirme al arrebato allí y besarte.

 

CANCIÓN

La casa del Sol Naciente

 La casa del Sol Naciente

Encontré los archivos de mi viejo teléfono

abrí la carpeta de mi colección de canciones

y allí, la Casa del Sol Naciente, se presentó

viajando desde el recuerdo.

Aquella canción me bañaba de ternura

y su desgarro desataba mi llanto.

Juro que te vi, linda muchacha, mirando

el amanecer desde la ventana

junto a un hombre distinto cada mañana. 

Eras inglesa, francesa, hispana;

quizás una joven granjera de Lousiana

de aire melancólico, de ojos tristes,

cantabas canciones con voz cálida

con letras de perdición y de fracaso.

Quise saber la verdad de tu leyenda

busqué  la historia de tu canción

¡Oh, tantos otros la cantaron,

tantas veces la cambiaron!

Pero siempre era una historia triste

de perdición y de fracaso,

de una casa en Nueva Orleans,

la morada de la perdición y el fracaso

para los que malgastaron la vida en una apuesta.

No saber inglés es lo que tiene

la música te guía por los sueños,

pero notas el sabor del vino del fracaso

y respiras el aroma de las rosas marchitas.

Leo que El Sol naciente es una casa de juegos

o una casa de citas ¡qué más da!

Por dinero venden la vida los muchachos

 y las muchachas por igual.

Apartar vuestras vidas del pecado, nos adviertes,

no vayáis a la Casa del Sol Naciente...

Pero yo, cuando te escucho, iría a buscarte.

TRADUCCIÓN DEL ORIGINAL 

Hay una casa en Nueva Orleans/ que la llaman El Sol Naciente/ y ha sido la ruina de muchos pobres chicos-chicas/ y Dios sabe que soy uno de ellos.// Mi madre fue costurera,/ cosió mis vaqueros nuevos,/ mi padre fue un jugador/ en Nueva Orleans.// Lo único que necesita un tahúr/ es una maleta y un baúl,/ y el único momento en que está satisfecho/ es cuando está bebido.// Oh madre, dile a tus hijos/ que no hagan lo que yo he hecho,/ pasar vuestras vidas en el pecado y en la miseria/ en la Casa del Sol Naciente…

CANCIÓN 1

CANCIÓN 2

Palencia

 Palencia

Palencia una calle larga,

a un lado la catedral

y debajo hay otra iglesia

que dicen del siglo tal.

San Antolín se sonríe

muerto de frío y de sed.

Ventanas que en vez de luz

entran sombras y al revés

-oscuridad que da luz

para los que saben ver-.

Catedral bajo la tierra

y bajo la Catedral.

¿Qué cristianos rezarían

sus rezos en este altar?

Se ríe San Antolín

porque ha entrado una paloma

que ya no sabe salir.

Gloria Fuertes.

CANCIÓN