En la caja de los cuerpos rotos
bajo tubos fríos de neón
hay incómodas butacas de plástico,
hay aburrimiento, hay dolor
y un confuso trajín de desesperos.
Hay una puerta que se abre
cuando suena el nombre conocido,
hay un bastidor que separa
la duda de la esperanza.
Sala de urgencias. Los pacientes,
reposan en las butacas
como juguetes rotos en la entantería
del taller de Gepetto.
Cuando la hora me llegue
y en el box me pregunten ¿qué le pasa?
les diré que me duele la esperanza
que la espera fue muy larga y que fallece.
Muere la ilusión, la pena crece.
