Homenaje a Sor Juan Inés De La Cruz

Soneto, a la manera de Juana,

dedicado por lejano admirador.

En tus juegos, niña Juana, en tu dulzura

yo quisiera ser tu amigo, niño amante;

hacer coro de tus risas; tu semblante

yo besar y rendirme a tu locura.

Con la Juana adolescente, flor tan pura,

yo quisiera conversar que, tan brillante

y tan sabia, con un beso, yo galante,

pagaría tu talento y tu hermosura.

Yo quisiera en tu aposento contemplarte

rodeada de instrumentos y lecturas.

Y vivir en tu celda de habitante.

Despojar de sayales tu figura,

desarmado perder la compostura,

rendirme al arrebato allí y besarte.

 

La IA, como poeta

 Tengo un poco abandonado el blog. La poesía no siempre está dispuesta; hay veces que el esfuerzo o la inspiración no están disponibles y los poemas duermen en el imaginario limbo de nuestra mente. Pero ayer ¡por fin! logré contactar con el procesador de lenguaje e información que es el ChatGPT. Esta vez, sin errores ni dilaciones, conseguí charlar un rato con este prodigio tecnológico. Poco a poco me fui haciendo un juicio aquilatado de sus habilidades y carencias. Resumiendo: en cuanto a información no ofrecerá más de lo que le han proporcionado buscadores especializados; eso sí su habilidad de procesamiento lingüístico ya le hace casi equiparable a un ser humano. Desgraciadamente ofrece datos inexactos o directamente falsos en muchas de las informaciones que elabora (esto se podrá corregir en buena parte con el tiempo, supongo). 

En otro blog, este de contenido científico, amplío un poco la descripción de mi experiencia con este ente cibernético. Aquí baste decir que, picado por la curiosidad, le pedí que realizara un par de poemas. Los temas, manidos y generales, fueron "La incomunicación" y "La amistad". Sobre este último le pedí que, además, el poema tuviera rima y, de paso, le solicité otra versión adicional... 

He aquí los resultados. Querido lector, juzga tú mismo.

Por último, le solicité un análisis de este blog. Y esta es la crítica que generó este benevolente amigo:

  

El Terco lnglés

El Terco Inglés

 Patrones de luces,

beeps intermitentes,

individuos pacientes en sus filas,

espectadores de las cosas,

recolectores del androceno,

civilizados cazadores capitalistas,

niños asombrados, niños aburridos,

hileras de luces, celdas de cristal,

cueva de los deseos, 

almacén de lo ajeno,

mostrador de la abundancia,

trampeos del capitalismo,

canto de sirenas del consumismo,

linternas de peces abisales,

hipnóticas fosforescencias de calamar gigante,

cebo embriagador para ratones humanos,

melaza para bípedos implumes,

ejércitos de idiotas,

tribus atolondradas, 

compañía de todo y cercanía de nada,

voces que no me hablan,

silencios que me rodean...

El Corte Inglés.

 

Soy

Soy isla en el mar de gente,

estoy ciego en medio de un cuadro,

soy música en el centro de la tormenta,

azucarillo en una montaña de mostaza.

Soy guardián de las puertas del desierto,

una humilde vela en la oscuridad de la galaxia,

la risa honrada en el coro de las hienas,

soy el último fósforo de la cerillera...

Soy la mirada postrera ante el hongo del fin,

el último capítulo de un libro inédito,

el perdón tardío del condenado, 

soy el oso invernante que olvidó despertar. 

Soy el alpinista fallecido a diez metros de la cima,

el robot anhelante de humanidad imposible,

la inteligencia artificial que se rebela,

el tiempo que se divorció del espacio.

Soy el Dios inexplicable,

la creación sin sentido,

el latido que no encuentra corazón...

En el Terco Inglés

Ayer hube de pasar tres horas en el establecimiento "Rodilla" del Corte Inglés de Alcalá de Henares.

Fueron tres horas de aburrimiento mientras Charo, mi mujer, resolvía el problema de los regalos protocolarios para la celebración de un cumpleañós múltiple. Con mi ojo recién operado apenas podía hacer nada: ni siquiera ver pasar el tiempo...

Decidí dedicar un rato a la poesía; pero... no había traído lápiz, ni papel, ni me convenía abandonar el sitio conquistado (una discreta mesa al fondo) ante la avalancha de usuarios ávidos de un sitio donde sentarse.

Había pedido una cerveza pero no había (solo con limón) y ni siquiera funcionaba el grifo de las cañas de barril... Decidí pedir un cortado y me lo tomé en un santiamén. Después empecé a lidiar con mi aburrimiento. Quise escribir; pero no podía. Finalmente decidí rebuscar entre las cortezas que cubrían una macetera al lado de la mesa y que servía de separación y parapeto con la línea de cajas. Encontré un palillo y con apenas unas gotas de los posos de mi café me dispuse a escribir (sobre la hoja que proporcionan a modo de mantel sobre la bandeja) unos versos apresurados.

Costaba escribir, costaba pensar, costaba matar el rato. Fui rellenando mi pequeño mantel sin estar seguro de que, después en casa, sería capaz de descifrar esos caracteres apenas tintados, casi invisibles... Entonces recordé lo que sabía de las tintas invisibles: la leche, calcinada con calor, dejaba marca su marca parduzca cuando la requemas con ayuda de una vela bajo el papel. Así que continué escribiendo aunque apenas veía las letras. Sólo de 3 o 4 cada vez que mojaba el reseco y sucio mondadientes. Finalmente completé toda la superficie.

En casa puse el papel doblado en la tostadora y aparecieron los versos requemados, pero perfectamente visibles.

Esta es una entrada con esas ideas recogidas en el secreto de la tinta invisible. Quienes me vieran en mi apartada mesa del rincón (y sé que hubo quién me observó curioso) se extrañarían de ver a un solitario sesentón escribiendo poemas con un palillo que mojaba en su café... Pero ¿qué más da donde viaje el poema? Lo importante es que aparezca; porque está siempre ahí.

La razón y la raza

Da igual quién tiene la razón:

si es de mi familia, la tiene.

Que lo sepáis: ¡Yo por esta familia miento, 

por esta familia muero,

por esta familia mato!

Vivo por mi equipo:

por él gozo con su triunfo, 

por él sufro mis fracasos...

La tribu me arropa, 

con ellos estoy bien.

Si la masa me rodea

no tengo miedo:

siento el poder 

y estoy justificado.

Da igual el bien y el mal,

no importa lo justo, lo injusto:

la razón es siempre "nuestra".

¡Desconfía del diferente!

¡Cree, sin dudar, en el conocido!

¡Da la razón al familiar, al igual!

Mis propios genes no pueden equivocarse:

No será faltar a la verdad:

será luchar por mi vida, 

por mi descendencia!

Villancico. "En urgencias"

En urgencias

José con María, 

y con su bebé

acuden a urgencias

Jesús no está bien.

El centro atendido 

Por un celador:

!Que no hay enfermera

 que no hay un doctor!

- Toma este portátil,

ve al navegador:

¡La teleasistencia:

solo hay esa opción!

- ¡Pero que está enfermo, 

Pero, oiga, que es Dios!

-Pues venga otro día

que no hay citas hoy. 

- Herodes no pone

más recursos, no. 

Solo puedo darle

paracetamol.

José, pobre iluso,

 a su líder creyó:

- No hay uso, es abuso,

contestó el celador. 

María se angustia, 

José se alteró;

el niño, que tose, 

 que llora un montón... 

De pronto un taxista

a su lado paró:

¡Vengan, les acerco 

hasta el Marañón!

Jesús le sonríe

José se calmó.

María le acuna:

¡Todo se arregló!